Apenas color, apenas perfume, apenas flor.

Y apenas palabra.

Plúmbago…

Lo veo y casi no se deja ver.

Sus pétalos tienen un tono que no sabe si ser azul o gris.

Su aroma es como la sombra de un aroma, como el recuerdo de un aroma, como el fantasma de un aroma.

Llega cuando las demás flores ya se van.

El invierno es su primavera.

¿Empieza apenas a ser flor, o es que ya está acabando de ser flor?

Quizá yo también soy como tú, indeciso plúmbago. Quizá yo también soy casi yo. Vayamos juntos por la vida, tú fantasma de flor, yo fantasma de mí. Después de todo ¿cuánto dura la vida? Dura lo mismo que yo. Y ¿cuánto duro yo? Apenas un poco más que tú.

¡Hasta mañana!...